Dubitativos mis pasos giran
por la verde ruta de Amsterdam.
A media Europa estoy
de la ciudad donde anclaré.
En la soledad de mi maleta traigo
mi pensar camuflado y mi dolido sentir,
testigos mudos de esos caminos
que devoraron mis zapatos,
acortaron mis distancias
y renovaron mis sueños.
Agolpo el tiempo en un instante
y suspiro entre el sudor de mi camisa:
¿Qué será de mi amada?
hermosa florcita
que ya nunca me amará.
¿Qué será de mi madre?
abnegada mujer de blancas manos,
tesoro en mi pecho donde siempre vivirá.
¿Y qué será de mí?
Incansable pequeño caminante
entre la lluvia mundanal.
Al buscar destino, me giro y resuelvo
volver a la hispana tierra
donde viviré, legalmente, a mi regreso.
( Amsterdam, Junio de 1997 )